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Non è il giorno,
non sono i fiori,
non è il regalo mancato
a farmi tremare le mani.
È l’assenza del gesto,
quel vuoto preciso
che conosco a memoria,
quello che mi ha insegnato
a non aspettarmi niente.
Amo senza misura,
senza strategia,
amo come si tende una mano
anche sapendo
che potrebbe restare vuota.
E anche ora che la mano
non è più sola,
scaldata dal peso
di un altro corpo,
da un amore che deve nascondersi,
la solitudine resta:
mi siede accanto,
conta quello che manca,
occupa gli spazi
che nessuno guarda.
Così piango per un tono,
per un silenzio,
per una data che ritorna
e mi ricorda
quanto è facile sparire
anche quando si è amate.
Sentire così tanto
ha un prezzo chiaro.
Lo pago ogni giorno
con la stanchezza,
con il desiderio
di non sentire più niente.
E questa vita,
che dovrebbe bastare,
mi tiene per la gola
e mi dice:
o senti, o perdi tutto.
